tag:blogger.com,1999:blog-283741742024-03-14T09:09:47.339+01:00Fue casi al comenzarbig_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.comBlogger75125tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-45667869647319604402016-04-13T01:27:00.002+02:002016-04-13T01:27:13.600+02:00La verdad es puro egoísmo.
Es un arma de doble filo.
Una trampa que hace que los malos parezcan buenos en vez de estrategas.
La verdad es relativa.
La verdad es mentira.
Es una válvula de escape y una liberación de conciencia
Porque si yo ahora te digo toda la verdad, todo lo que pienso en silencio sin que tú lo veas ni siquiera en el reflejo de mis ojos, si yo te lo dijera, te romperías en mil pedacitos diminutos. Y entonces, yo tendría que inventarme alguna mentira para explicar a los demás lo que ha pasado con mi pobre receptor de verdades.
big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-53212769706299728422014-08-22T02:38:00.001+02:002014-08-22T02:38:10.875+02:00Eating Un olor persistente y familiar.
De un bien al que quieres y que te importa.
De un bien nuevo que te llena y te vacía...
Una sensación que se repite con más fuerza e intensidad,
porque es limitada, porque ha caducidad.
Echar de menos con la imaginación, con el corazón,
y sobre todo con el miedo a la ausencia.
De un bien con el que entablarías una vida entera,
y al que dices adiós al inicio.
Una persona que llega y que te llena,
que te toca y te sostiene,
que se va pero se queda.
big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-18446006905473624262012-11-07T00:26:00.002+01:002012-11-07T00:26:41.173+01:00Rituales:
El té en el Sahara es todo un ritual.
Primero se bebe un té amargo, cómo la vida.
Después de la vida, viene el amor, y un té que te deja el sabor dulce de este sentimiento.
Para concluir, para culminar, un té suave, suave suave como la muerte.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-55157274903321961202012-06-20T01:05:00.004+02:002012-06-20T01:05:46.193+02:00Incluso los más perfectos fallan.
Precisamente son los más felices, los que sufren más intensamente.
Los que han tenido una vida más larga, los más inconformistas.
Los más sensibles los que más daño hacen.
Los que menos tiempo tienen son los que hacen más cosas.
Los más pequeños, de quiénes más cosas se puede aprender.
Los más viajeros suelen ser los que más disfrutan al llegar a casa.
Los escritores no tienen ni idea de como hablar para expresarse.
Quien disfruta dando sorpresas, no lleva muy bien que se las den.
Los soñadores siempre son los más realistas.
Los malvados son los que más miedo tienen.
Y los grandes los más débiles.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-20253676202576645592012-05-30T01:21:00.001+02:002012-05-30T01:21:22.782+02:00SED DEL MUNDO ENTERObig_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-52778165453745479212012-04-20T00:16:00.001+02:002012-04-20T00:16:44.975+02:00A mi las heridas se me cierran muy despacio.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-12831938804942672012012-03-20T00:33:00.006+01:002012-03-20T01:01:15.672+01:00Amargo-Le falta sal<br />-¿Sal? <br />-Y vinagre<br />-¡Pero que dices!<br /><br />Has cogido la botella de vinagre en un momento de descuido y se la estás echando por encima. Al principio ha hecho ademán de resistirse, pero en cuanto la primera gota del ácido ha caído en su cuerpo se ha ha recostado y se está dejando hacer...como por costumbre.<br />Cuando está totalmente empapada..has acabado el liquido. Vuelves a poner el tapón y dejas la botella en su sitio. Te acercas, hueles el ambiente, la observas, su ropa empapada ahora parece ser negra. Sonríes. Suspira. Te acercas muy despacio, te diriges a su cuello. El liquido baña toda su piel. Por fin. Ahora si. Sacas la lengua y chupas el vinagre con hambre. Ella cierra los ojos. Sabe que lo necesitas.<br /><br />-Perdón. Estaba jodidamente hambriento. Esquelético. <br /><br />Se ha levantado, se está cambiando la ropa. Su piel está limpia y brillante gracias a ti. Te mira mientras se seca el pelo. Sus ojos mandan.<br /><br />-¿De qué? ¿De hacer daño verdad? ¿De amargar todo lo que tocas no?<br /><br />Otra vez...Dejas caer la cabeza para atrás. Su inconsistencia te está volviendo loco. ¿De que se queja? Le contestas:<br /><br />-De quererte<br /><br />Se calla. Sus ojos vuelven a mandar. Pero ahora la orden es diversa. Se te acerca (aún huele un poco a vinagre) te rodea con sus brazos, su pelo húmedo...te besa. <br /><br />-¿Estas bien? ¿Quieres algo más?<br /><br />Pregunta mirándote fijamente a los ojos.<br /><br />-De momento no. No puedo pedir más.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-67233381176719740012012-02-26T13:40:00.000+01:002012-02-26T13:42:18.902+01:00distancias largas, habitudes nuevas.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-15177730788454846772012-01-14T19:21:00.000+01:002012-01-14T19:22:13.631+01:00En una caja donde...pensar, leer y follar.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-5413050996914139852012-01-06T01:55:00.003+01:002012-01-06T01:59:39.000+01:00vueltaaempezarotravezSin dramas. <br />Para que el sol no te queme.<br />Es él o él. <br />Y un movimiento tenso. <br />Vidas que se encienden. <br />Una melodía que detiene el tiempo.<br />Que lo cuartea.<br />Los ojos cansados de mirar.<br />De mirarme. <br />Y llagas en la boca. <br />Ni un hilo de voz.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-4663979938418944242011-12-21T03:12:00.001+01:002011-12-21T03:13:40.919+01:00A partir de ahora,<br />para todo,<br />y para siempre,<br />solamente vale la verdad.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-71047874806847221562011-11-19T04:06:00.002+01:002011-11-19T04:29:37.321+01:00MensajeHacía mucho tiempo que no te escribía Horacio.<div><br /></div><div>Me gusta el frío. El agua fría, la leche fría, tus labios fríos. Nací con frío. Vivo congelada. Paseo con el frío. Me gusta que seáis fríos. Que los dedos de las manos se congelen. Que salga vapor de la boca al respirar. Que nieve. El mármol. El hielo en las bebidas. Mi corazón. Solo vivo en invierno. El nitrógeno líquido. Cómo te miraba yo antes, cómo me miras tu ahora. El espacio vacío que nos separa. Los sentimientos helados que nos recuerdan al otro. Los polos. Los pingüinos. Mi maldad. Los Alpes. El icono de un copo de nieve. La niebla. El miedo. El silencio que nos va borrando. Y hasta la hipotermia.</div><div><br /></div>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-71502273307580977502011-09-21T01:48:00.003+02:002011-09-21T02:06:00.257+02:00Abejas<div><br /></div>-Hola<div><br /></div><div>-Fue al principio. Fue casi al comenzar...</div><div><br /></div><div>-No fue así. Fue siempre, desde el primer momento...</div><div><br /></div><div>-Eres tu. Es tu manera de ser. </div><div><br /></div><div>-En realidad has sido otro calentamiento. Pensaba que ya estaba jugando, pero no.</div><div><br /></div><div>-¿Por qué?</div><div><br /></div><div>-No se qué decirte. A veces pienso que sí, a veces pienso que no...A veces creo que eres eterno, que estás entero...me imagino por un momento moviendo otra pieza y me entran arcadas...pero esto es solo cuando no estás...cuando estás me acostumbro.</div><div><br /></div><div>-Estás realmente loca. Eres dañina, perversa, egoísta, cortante, fría, serpiente, desprecio, el dolor más grande de mi vida...</div><div><br /></div><div>- Yo no se que eres. No se que soy yo.</div><div><br /></div><div>-Eres mentirosa, engañosa, intencionada, cobarde, tramposa, punzante, falsa, rapaz, abeja...</div><div><br /></div><div>-Pero yo te pico y no me muero...</div><div><br /></div><div>-Eso es lo que tu crees.</div><div><br /></div>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-80141729106805635452011-09-03T15:16:00.002+02:002011-09-03T15:18:02.488+02:00"Si me dices que estás triste, yo te traigo alegría"big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-77090669952066961152011-08-23T15:34:00.004+02:002011-09-01T19:37:04.893+02:00Hay guerra. El dolor hace heridas físicas. El terreno era yermo hasta ayer. La imaginación ha creado un ejército que destruye. El paso brusco y sucio, manchado de cambios, del estado pacífico a la guerra incontenible. <div>En el interior los anticuerpos. Las defensas bajas, algo empieza a comerse el cuerpo. Cada mordisco es un punto morado a flor de piel. Miles de moratones cubren el cuerpo.</div>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-23124969780355932182011-08-11T01:10:00.000+02:002011-08-11T01:11:46.546+02:00Círculos perfectos<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">VOY A VOLVER A EMPEZAR</span><div><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;">
<br /></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Otr</span><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;">a vez. ¿ No estás cansado de oírlo? </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">
<br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Quiero abandonarte. Quiero joderte. Quiero encantarte. </span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><div class="postContents" style="margin-left: 23px; "><div class="entirePost" style="display: inline; ">
<br /></div></div></span><div></div></div></div>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-49808224656972850482011-07-29T04:35:00.003+02:002011-07-29T04:51:20.918+02:00VolubleTan frío como el metal.<div>Duro como un diamante.</div><div>Dulcísimo como la leche condensada.</div><div>Agrío como un limón.</div><div><br /></div><div>Dañino. Con ojos de serpiente.</div><div>Suave como tu piel.</div><div>Más ladrón que aquel cabrón.</div><div>Tan sucio como el ático del parque.</div><div><br /></div><div>Peligroso como la guerra.</div><div>Cariñoso, como de porcelana un edificio.</div><div>Tan tenue como esa luz, tan tenue como su voz.</div><div>Tan beneficioso como el amor.</div><div><br /></div><div>Poeta como la vida.</div><div>Sabiduría hecha de nubes.</div><div>Blando y rugoso.</div><div>Longevo y duradero.</div><div>Mortífero y temeroso.</div>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-56250216873116787202011-06-24T03:32:00.003+02:002011-06-24T03:53:35.105+02:00SonSon los ricos.<div>El miedo al desengaño.</div><div>Llorar.</div><div>La carne.</div><div>Los sueños.</div><div>Mi amor.</div><div>El norte y el sur.</div><div>Son los engaños. Es la falta de seguridad.</div><div>La agresividad.</div><div>Mi memoria.</div><div>Sonreír por que sí.</div><div>Querer.</div><div>La superación</div><div>La oxidación.</div><div>EL ARTE.</div><div>La falta de inspiración.</div><div>Las ganas de contároslo todo.</div><div>Millón de palabras que escribir.</div><div>El siempre querer gustar.</div><div>Saber siempre rica.</div><div>Los infinitivos.</div><div>El italiano.</div><div>Los trámites.</div><div>La burocracia.</div><div>Mis costillas.</div><div>La pérdida de visión.</div><div>La alegría.</div><div>La pasión del segundo plano.</div><div>La esperanza en el algo más.</div><div>El algo más.</div><div>Todos los amigos.</div><div>La vacuidad.</div><div>Las cervezas. La envidia.</div><div>La perfección y la satisfacción.</div><div>Algunos poemas de Leopoldo María Panero.</div><div>El siempre brillar.</div><div>El sobresalir.</div><div>Parir.</div><div>El futuro.</div><div>Ser grande.</div><div>No lastimarme.</div><div>El NO arrepentimiento.</div><div>La confrontación.</div><div>La lucha y la pelea. La guerra.</div><div>Hacer amor.</div><div>Son los animales.</div><div>Es el olvido.</div><div>Es el verano de este año.</div><div>El invierno del que viene.</div><div>"Stand by me".</div><div>Los vecinos.</div><div>El desamor.</div><div>Los arañazos de la perfección.</div><div>El dolor que te causan (perdóname).</div><div>El mal que te hago.</div><div>El pegamento que nos une.</div><div>Es el odio que nos mueve.</div><div>Es la opción A.</div><div>Hay una opción B.</div><div>La piscina.</div><div>El sol.</div><div>La juventud.</div><div>La maduración.</div><div>La batería.</div><div>El amor libre.</div><div>Los veinte años.</div><div>Los tú que hay en el mundo.</div><div>Son los pobres.</div><div>Es Sol.</div><div>Es el sistema.</div><div>No es el miedo ni la venganza.</div><div>Es la justicia.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-14885325379805328962011-06-06T01:13:00.007+02:002011-06-06T02:04:39.126+02:00Miles de mapas<div style="text-align: left;">Desorden en una moqueta. Un cuerpo desnudo tumbado sobre ella. La mirada en el techo. El tiempo pasa más lento cuando entra en esa habitación. Miles de fotogramas grabados en las pupilas, entre pestañeo y pestañeo.</div><div style="text-align: left;">Un alma tranquila, que respira despacio. Sabiéndose grande, sabiéndose joven. Aún temprana. Una conciencia limpia, un futuro teñido de blanco puro...Algodón, viajes, soluciones, aire, fotografías, confianza...</div><div style="text-align: left;">Carne de gallina. Pequeños movimientos involuntarios que delatan vida. Una respiración. Un brillo de autocrítica. La señal de la sabiduría, la etiqueta de los indefinidos. Un vídeo en blanco y negro. </div><div style="text-align: left;">Es un cuerpo lleno, es un cuerpo vivo. Lleno de sangre y verdad, de músculos y de conocimiento, de huesos y novedad, de vida y mucha conciencia. De miedo, de lágrimas, de amor para dar, de ganas de aprender, de experiencias que vivir, de sonrisas de las que enseñan el alma, desnuda, de lágrimas sucias.</div><div style="text-align: left;">Una persona que se tira en una moqueta en vez de ir a cambiar el mundo. Que trabaja en algo que no le llena, que se queja, que sufre, que grita y que tiene un pecado capital. Que se deja llevar, que pierde la inspiración, que cede a la pereza.</div><div style="text-align: left;">Pero un alma que está aprendiendo a caminar, que crea miles de mapas, que escribe cientos de palabras, que planea millones de acciones y que empieza todos los libros. Un alma que por fin está naciendo, después de dos décadas de preparación.</div><div><br /></div>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-68522164576678255642011-03-15T16:23:00.001+01:002011-03-15T16:23:48.074+01:00No sé como podéis vivir despacio.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-86507878739595662222011-03-08T00:25:00.002+01:002011-03-08T00:35:32.548+01:00Una imagen vale más que mil palabras. <div>Y la mía es una imagen del ruido. </div><div>Una sensación de rapidez. </div><div>El daño que hace la impresión de ser para usar y tirar,</div><div>el olvido que supone el no llorar cuando faltas. </div><div>Un hueco que dura un segundo. </div><div>Un vacío que se le queda al relleno de por vida.</div><div>Un gallo sereno, que intenta atacar,</div><div>furtivo, tenaz.</div>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-46496890924336065322010-12-07T21:17:00.002+01:002010-12-07T22:05:01.900+01:00Estás tumbada, abres los ojos. Pestañeas muchas veces para enfocar, pero no logras ver nada. Te estás llevando las manos a los ojos porque te pican, frotas con fuerza y descubres que tienes las manos sucias de tierra. Ahora lo ves todo marrón, pero huele muchísimo a humedad, como si estuvieras en medio de un bosque de conníferas. Podrías estar en cualquier lado. Hay infinitas posibilidades, pero no ves nada. Te quedas tumbada en el suelo, olfateando. Es curioso, la humedad tiene mil olores. Madera húmeda, tierra mojada, hongos de la humedad...<br /><br />Notas el suelo mullido debajo de tus riñones. Un colchón. Tus pies descalzos. Tus uñas llenas de tierra. La suavidad. El frío del suelo en tu piel. Se eriza. Un hormigueo recorreo tu cuerpo. Arrastras las manos y coges puñados de tierra,estás apretando el material dentro de ellas. Se acostumbra a la curvatura de tus dedos. Percibes las infinitas gotas de agua que conforman el ambiente del lugar en el que te encuentras, e incluso vas notando como calan tu cuerpo.<br /><br />Detienes tu respiración un segundo. Nada. No suena nada. Continuas respirando. Vuelves a abrir los ojos, cerrados todo el tiempo. Infinito. Estás viendo mil cosas y a la vez ninguna. Una espiral que junta colores, colores de otoño, pero de otoño húmedo. La tierra era marrón oscuro, y efectivamente hay coníferas a tu alrededor. El cielo está gris y muy lejos. Infinito otra vez. Ahora estás mirando tus pies, blancos como el frío. Tus piernas, desnudas. Tu tripa al aire. Tu pelo enmarañado y sobre la tierra mojada.<br />Dejas de respirar otra vez, no suena nada . Absolutamente nada.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-84673895944216126532010-08-28T00:28:00.006+02:002010-08-28T01:01:52.648+02:00UNA ZANAHORIA PARTIDA EN RODAJAS MILIMÉTRICAS<span style="font-size:130%;">Una zanahoria partida en rodajas milimétricas. Nada que decir pero ganas de escupir, escupir poesía. Falta de entendimiento con una música muy alta dejándote sordo. Quieres entenderla pero te gruñe cuando te acercas. Mueres de ganas de tocarla, pasarle la yema de tus dedos por la piel y ver cómo es, qué tacto tiene. Una parte de ti teme que sea tan áspera como la piedra pómez. Una piel llena de rugosidades que sirve para borrar durezas. Te apetece verla desnuda, que se quite la piel, ver sus huesos duros. Partir alguno para hacerla daño, que sirva como un toque de atención. Que aprenda. Que sienta, y que le duela. Sabes que luego necesitarás cubrir de besos salados los trozos de hueso. Llevártelos a casa y tenerlos siempre a mano. Quieres tirarle del pelo casi tanto como acariciarlo. Llorar encima suyo para que vea lo cruel que es. Atar sus pies a la pata de tu cama y tirar la llave muy lejos, para que no se vaya, para que no te deje. Estas asustado, tiemblas cuando oyes su voz porque sabes que va a empezar a decir locuras, y que una vez que las traduzca a palabras, éstas cobraran cuerpo y se harán verdad. Odias tener que ver otra vez el espectáculo. Una boca que te encanta cuando está cerrada. Unos labios que siempre quieres comer, menos cuando hablan. Una voz cuyo sonido solo quieres escuchar cuando ella está soñando. Harto de vivir una y otra vez el nacimiento de las locuras que le salen cuando está consciente, prefieres verla solo cuando duerme. </span>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-1074797329692074852010-08-08T19:59:00.002+02:002010-08-08T20:21:06.758+02:00LA REVOLUCIÓNTodo tuyo. Mugre por hastío. Rebelión inmediata y mucho miedo. Mentiras de siempre. La imaginación tiene un papel importante, y está destruyendo todo en lo que pienso. Sueños rápidos e inmediatos, que dejan una sensación de pérdida. Retratos. Cigarros. Mucho odio y mucha pena. Invenciones y recuerdos. Sangre en mi herida y costra en la tuya. Sonrisas falsas y Estúpidas riendo.<br />Un montón de espacio lleno de nada. Falta de coordinación, miedo a perderse, tensión en la mirada, cariño con las manos. Una obsesión como descripción.<br />Y sobre todo, muchamucha mierda pero ninguna conclusión.big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28374174.post-87990758121161887192010-07-13T02:29:00.003+02:002010-07-13T02:54:18.343+02:00LA EVOLUCIÓN<span style="font-size:85%;">La evolución asusta. Y como se tiene miedo, se retrasa. Y porque se retrasa, se acaba perdiendo el motivo original. Y una vez perdido el motivo</span> <span style="font-size:85%;">se vuelve al problema</span>. <span style="font-size:85%;">Entonces cuando estás de lleno metido en la mierda, te acuerdas de la evolución.</span>big_attichttp://www.blogger.com/profile/17615091557103147623noreply@blogger.com1